NATIVIDAD



La conmemoración de la navidad como recuerdo y celebración del nacimiento de cristo, según decreto del Papa Liberio, curiosamente el primer Papa que no aparece en el santoral,  no se celebró sino hasta pasados más de tres siglos de la época en que el  emperador Augusto gobernó Roma, y en la que,  según la tradición cristiana basada en los evangelios de Mateo y Lucas, nació Jesús.  Hasta entonces, por esos días del solsticio de invierno se celebraba “el nacimiento del sol”  ya que la suave declinación del sol de mediodía  se interrumpe para empezar a ascender de nuevo, se celebraba el renacer a la vida.  En Roma las saturnales, en honor al dios saturno, antiguo dios romano de la agricultura.  Alegría, fiesta, banquetes, cánticos… regalos… muy fácilmente se traspasaban los límites.  El cristianismo no hizo otra cosa que adaptarse a las costumbres paganas.

¡¡ Adelante… !! pasen, pasen y vean… asómbrense del portentoso compendio de derroche, liberalidad… ¡ alegría… alegría… ¡ exceso, exhuberancia, despilfarro, dispendio y anodinos ornamentos.

El pueblo entero se viste de gala con un aparente traje de fingida felicidad para celebrar… aleluya… aleluya… la navidad. ¡¡ Viva la gula… viva la lujuria…!! pecados capitales muy sabrosos… dios es bueno y nos perdona todo.
Repetitivos y latosos villancicos…. pero miiiira como beeeeben…
Molestas y caras, cenas de empresa….
Cantinelas, loterías…. ¡¡ miiiiiiiiillll eurooooossss…!!
Papás noeles horteras escalando balcones…
Empalagosos dulces industriales… aaaggssss…
Gambas con ácido bórico, pescado con mercurio y restos de petróleo… pollo con hormonas…
Feliz navidad Matías, hermano… convencionalismo al que nos obliga la normalidad, la maldita normalidad… Todo se sumerge en la más absoluta normalidad. (Y aquí me viene como al pelo una cita de Foucault, que no sabía donde colocar y con la que estoy absolutamente de acuerdo). la clave del poder no es la disciplina sino la normalización, porque el verdadero objeto del poder es controlar nuestras vidas
Bolitas de colores, escaparates con guirnaldas , sorteos, compre, lo que quiera pero compre aquí, lucecitas por doquier, árboles decorados con dudoso gusto, dispendio en iluminación callejera… regalos y más regalos. Contenedores a rebosar, envoltorios, plásticos… residuos…. Comprad, comprad malditos…. Es navidad…. Gastad, utilizad la tarjeta de crédito hasta que eche chispas como bálsamo de fierabrás que cure nuestra ansiedad. Atiborraos, comprad vuestra felicidad… gastad sin límites. Hacer felices a la banca y los banqueros, sí a esos que han dejado en la calle a más de 300.000 familias a las que han embargado su vivienda por no poder pagar la hipoteca….¡ Aleluya, trincan y bailan.. aleluya.. viva la burbuja financiero-inmobiliaria.. viva viva… !!
Inflad la cuenta de resultados de esas empresas que han dejado en el paro a millones de trabajadores… viva el derroche…. viva, viva, olvidémonos de los problemas de este horrible año, alegría, alegría… Viva el Mercado, todo para el Mercado…
Ja, ja, y esperad porque de inmediato tendréis otra oportunidad…vienen las rebajas… nueva ocasión para sumergirse en la barahúnda del centro comercial… jaaa, ja, ja, ja…

ENCALLARON A SOLESPONES

Aínas me planté en los madriles en exilio laboral- estudiantil, tiempo ha; me resultaba poco menos que imposible, aunque a veces lo procuraba, esconder mi origen manchego. Era abrir la boca y mis interlocutores descubrían enseguida deande venía:
- De dónde eres tú, muchacho, con esa “musiquilla” con la que hablas?
- De la mancha manchega, respondía, ¿le p’aice bien u qué?

No es que tratara de esconder mi origen o intentara hacerme el finodo sino que procuraba no pronunciar algunas de las palabras o giros habituales por estos lares, como por ejemplo los superlativos que por acá, quizá por economía, o por no alargar la s, son tan habituales, muchísmo, buenísmo o grandísmo… aunque me resultaba algo trabajoso sustituirlos por: muy bueno o muy grande. Ahora que, de lo que no podía desprenderme, y ni siquiá lo intenté, era de la aspiración de la “ s” antes de “c” convirtiéndola en una “j” , hecho que nos identifica inmediatamente. P.e. ejcopeta ( por escopeta), carrajca (por carrasca), ejque (por es que)
Seguro que os viene a la memoria la voz del albaceteño Pepe Bono. ¿ o no?


¿Porqué trataba de ocultar algunos aspectos de mi modo de hablar?  Por considerarlo vulgar? No, no, de ninguna manera, el mancheguísmo lo tenemos asumido como un dialecto de transición entre el andalúz, el murciano (panocho) y el castellano y del que nunca me he avergonzado. Quizá trataba de hablar “bien” pa ligar con las güachas, que por los entonces había muchísmas por madrí y toas güenísmas,. Más de una vez me llamaron “garrulo” palabro nuevo para mí  y que yo asociaba a charlatán, pero su verdadero significado se asemejaba a lo que que aquí llamábamos “pardo” o “paleto", asimilable a rústico, tonto o zafio.

Bien, pues si pensáis que el “mancheguísmo” es una vulgarización del castellano, aquí va una Repalandoria, del albaceteño José S. Serna , escritor  y abogado, hijo predilecto de la villa de Albacete.

 Os juro que todas estas palabras, aunque amontonadas en el rincón del olvido, pertenecen al castellano.

Encallaron a solespones.



   El destripagasones de Antón, manque cegarruto columbraba el cejo y los vido abajar por el cerrijón. El guarinejo, estordando a riscazos los cabros, mamprendía al igüedo. Sentíanse dende lejos los picotes y el zumbar de la arriera; cercanos, los gangarros entre talleras, toliagas, paniquesos. Vaceando el saquilón, una marianca lileaba en el porche y aluego zampábase en la cocina, honagando en los alambores con un regruñicio al no topar con los apechusques que necesitaba. "Me da acoro esa andoscona, más tontifacia
que Pichote. ¡Guilopa!.
   Aínas se juntaron los socios del corro ritual alrededor de la corvajera, lleneticos los pucheretes sobre los platillos.Beborreo y cascorreo sin priesa. Manolón, aspeado de esfarajar y de doblar la riñonera sobre la esteva, tenía ya rechoncha para el tractor que le liberara, como a sotros, de la toza, el pescuño, el dental, la varijá...
   La pedrera habíase entimonado, mal año en el piojar, aneguilla a manto en los bancales... Juan, el de la Isidora -patirraco, ojitruco, sabihondo con el saber de las de Cuaco y las otras- mascujeaba, pínfano entre la prohibición del resiembro en secano, gemecando por haber sido choceado de la huerta, teniendo que sacar los trepetales sin que el amo esmogara por los mejores. Un contradiós.
   Esteban -altiruto, esgarbillado, retusalindes, pillaván; él repetía "el cuervo a los cien años es pollo"- alzóse del tarimón, el puchero en la mano con el margarite tieso como había visto en más de un señoritingo.
   -De ná sirve reinar en los entrinques, ni sacar los regomellos. ¿Pa qué patusquear cuando las cosas salen como los cobetes de Chimo?. Más de uno hay más desgraciao que las portás de Doña Leonor, y munchos pelecharemos como los galgos del tío Lucas. ¡No hay que candilear! Escomencemos los brindes. ¡Brindo y bebo, y lleno el puchericho pa luego!.

PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE

Quién construyó Tebas, la de las siete puertas?
En los libros se mencionan los nombres de los reyes.
¿Acaso los reyes acarrearon las piedras?
Y Babilonia, tantas veces destruida,
¿Quién la construyó otras tantas?
¿En que casas de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles?
¿Adónde fueron sus constructores la noche que terminaron la Muralla China?
Roma la magna está llena de arcos de triunfo.
¿Quién los construyó?
¿A quienes vencieron los Césares?
Bizancio, tan loada,
¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?
Hasta en la legendaria Atlántica, la noche que fue devorada
por el mar,
los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él sólo?
César venció a los galos;
¿no lo acompañaba siquiera un cocinero?
Felipe de España lloró cuando se hundió su flota,
¿Nadie más lloraría?
Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años,
¿Quién más venció?
Cada página una victoria
¿Quién guisó el banquete del triunfo?
Cada década un gran personaje.
¿Quién pagaba los gastos?
A tantas historias, tantas preguntas.

Bertol Brecht

LAS UVAS DE LA IRA

Esta desgraciada noticia me ha hecho recordar la gran novela de John Steimbeck, Las uvas de la ira, editada en 1.939. Es una demoledora crítica de la sociedad norteamericana y del  sistema capitalista y que trata de  la despiadada crueldad y desamparo que sufren los más débiles. Llevada al cine por John Ford, con el mismo título, protagonizada por Henry Fonda. La escena transcurre tras el "Crack del 29" y como consecuencia la gran crisis económica y laboral posterior.
Un granjero y su familia hablan con un señor con sombrero, que no se baja del coche:
El del sombrero -... yo no puedo hacer nada, cumplo órdenes, me mandan a decir que estáis desahuciados.
granjero (muy enfadado) -quieres decir que me echan de mi tierra?
s -no tienes que enfadarte conmigo, yo no tengo la culpa.
g -pues quién la tiene?
s -ya sabes que el dueño de la tierra es la compañía Sawniland
g -y quién la compañía Sawniland?
s -no es nadie, es una compañía
g -pero, tienen un presidente, tendrán a alguien que sepa para qué sirve un rifle, verdad?
s -pero hijo, ellos no tienen la culpa, el banco les dice lo que tienen que hacer
g -muy bien, dónde está el banco?
s -en Nueva York.
g -entonces... ¿a quién matamos?
s -la verdad, no lo sé, si lo supiera te lo diría, yo no sé quien es el culpable.
g -no pienso marcharme de aquí, señor,no hay nadie en el mundo que pueda echarme de mi tierra, mi abuelo la trabajó durante setenta años, mi padre nació aquí, todos hemos nacido aquí y algunos murieron aquí, algunos hemos muerto aquí, por eso la tierra es nuestra, la hemos trabajado y morimos.... morimos en ella.... ningún pedazo de papel nos puede echar... no.... no

Y una, que viene al pelo, muestra del gran maestro Forges.

TRAMPAS

SOLO PARA LOCOS

Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción vacacional, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante y tengo que refugiarme, desesperado, en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres. Cuando estoy una temporada sin placer y sin dolor, anodino, y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí, arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o... una catedral, o a mí mismo. De cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes...., de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que más odio, detesto y maldigo principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo de burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.
En tal disposición de ánimo termino yo mis vacaciones, insatisfecho, asqueado, descorazonado. Me calzo las chanclas, me voy a la calle para beber lo que los hombres que beben llaman "un vaso de vino" según un antiguo convencionalismo.

Tiempo ha que no abro esta puerta. Hoy, que el gorjeo de las golondrinas que han anidado bajo el balcón de mi vecino Evaristo han abandonado el nido y se han colado en mi cuarto, me han despertado más temprano de lo habitual... ¿ o será la resaca? mi cabeza está llena de alcohol y el dolor flota, si me pongo boca abajo me duele la nuca, si miro el techo, me duele la frente. Creo que voy en un carguero rumbo a Escocia, o algo así. Insomne, desvaido y mustio, tras evacuar y cumplir con las obligaciones que cada mañana me imponen las tripas, observo que al otro lado del espejo hay un señor desnudo, con cara de idiota, que no conozco y que me devuelve la mirada e imita mis gestos. Necesita un corte de pelo, tiene la lengua sucia y babea..... ¡¡ mejor vete a dormir, so capullo!!....te lo juro Gabriel, no me junto más contigo un sábado por la tarde.... que lo sepas.

Me gusta mucho lo que ha escrito Ramón sobre Saramago en su blog. reflexiones . Me vuelvo a la cama a ver si expulso las malditas golondrinas.

MI PRIMER PAN

He seguido los consejos de el foro del pan ; al que descubrí, como tantas cosas, por casualidad. Me creé mi propia masa madre con harina de fuerza y de centeno, o sea, sin utilizar levaduras artificiales. Tras la fermentación, añadí 250 grs. de harina integral de trigo, 250 grs. de harina de fuerza y otros 250 de centeno, unos grs. de sal y la correspondiente agua. He aquí el resultado, me salieron tres panes como éste. Decidí probar las primeras rebanadas con queso mascarpone y unas pasas sultanas.... aunque necesito, con la práctica, mejorar... exquisito. ¿lo queréis probar? Este no, claro, ya he dado buena cuenta de él,

¡¡ AY... !!

Dile cosas bonitas a tu novia:

"Tienes un cuerpo de reloj de arena

y un alma de película de Hawks."

Díselo muy bajito, con tus labios

pegados a su oreja, sin que nadie

pueda escuchar lo que estás diciendo

(a saber, que sus piernas son cohetes

dirigidos al centro de la tierra,

o que sus senos son la madriguera

de un cangrejo de mar, o que su espalda

es plata viva.) Y cuando se lo crea

y comience a licuarse entre tus brazos,

no dudes ni un segundo:

bébetela.

Luis Alberto de Cuenca

ROBERTA FLACK

The first time ever I saw your face

La primera vez que vi tu rostro

pensé que el sol amanecía en tus ojos,

y que la luna y las estrellas eran tus presentes

a la oscuridad y al cielo infinito, amor mío.

La primera vez que besé tu boca

sentí la tierra girar en mi mano

como el corazón tembloroso de un pájaro cautivo

que estuviera a mi merced, amor mío,

que estuviera a mi merced.

Y la primera vez que me acosté contigo,

sentí tu corazón tan cerca del mío,

que supe que nuestra alegría colmaría el mundo

y que duraría hasta el fin de los tiempos, amor mío,

que duraría hasta el fin de los tiempos...

La primera vez que vi tu rostro, tu rostro....

Esta canción del autor Ewan McColl la popularizó la magnífica Roberta Flack en 1972, a la que conocemos más por su posterior éxito "Killing my softly with his song". Aunque no es ajeno a ese éxito la "peli" Escalofrío en la noche, el debut como director de Clint Eastwood y en cuya BSO figuraba la canción.

No se que me pasa con las canciones interpretadas en inglés y que me emocionan. Cuando las escucho traducidas, o leo la letra en español... como que pierden algo de encanto... quizá sea que se desvela el misterio que... tanto me atrae. Prefiero mil veces antes escuchar el original, aunque no sepa lo que dice. Lo confieso.... ni pajolera idea de inglés.

MINA.

ANCORA, ANCORA, ANCORA.

Se vuoi andare ti capisco
Se mi lasci ti tradisco, sí
Ma se dormo sul tuo petto
Di amarti io non smetto, no oh...
Tu stupendo sei in amore
Sensuale sul mio cuore, sí
Se poi strappo un tuo lamento
É importante questo mio momento perché ...
Io ti chiedo ancora
Il tuo corpo ancora
Le tue braccia ancora
Di abbracciarmi ancora
Di amarmi ancora
Di pigliarmi ancora
Farmi morire ancora
Perché ti amo ancora
Confusione la tua mente
Quando ama completamente, sí
Con le sue percezioni
Mette a punto le mie inclinazioni perché ...
Io ti chiedo ancora
La tua bocca ancora
Le tue mani ancora
Sul mio collo ancora
Di restare ancora
Consumarmi ancora
Perché ti amo ancora
Ancora ancora ancora
Consumarmi ancora
Perché ti amo ancora

AMANECE EN ABRIL

Desde mi terraza.

Amance en La Roda.

20 de abril 05:15 GMT.

POBLET

Ayer, anduvieron por casa unos amigos... pasamos unas horas muy gratificantes. Unas chuletillas de cabrito asadas a las ascuas de leña de almendro, regadas con generosidad con unos riojas y un ribera del Duero -que sí, que sí, que también tengo vinos de La Mancha, pero la ocasión lo merecía- acompañaron a un queso de oveja elaborado por un pastor de El Bonillo, sumergido en aceite de oliva durante trece meses; un manojo de esparragos trigueros abrileños, asados, y a los postres, unas sopas de pan en leche de cabra y rolletes de sartén consiguieron desatarnos - más que rolletes y sopas, el vino- la lengua y tras una larga y complaciente sobremesa en la que hablamos de lo divino y de lo humano, quedé con Ramón en rastrear en los viejos libros de Fiestas del pueblo para buscarle un artículo que escribió allá por los principios de los ochenta. Esta tarde, tras la siesta, he subido al desván a desempolvar papeles y trastos viejos sin encontrar lo que buscaba. Sin embargo, sí encontré un pequeño y corto diario manuscrito, olvidado en los estantes, de cuando Pedro Turras y yo fuimos a pasar dos semanas de reflexión al Monasterio de Poblet, en la provincia de Tarragona, muy cerca de Espluga de Francolí. ¿Recuerdas, Pedro? Sí, claro que te acuerdas, ya hemos hablado de "aquello" en numerosas ocasiones. El diario no especifica el año, creo que fué en 1.979. Transcribo aquí el principio tal y como lo escribí en aquellos días.

13 de enero.

Vamos en el autobús camino del Monasterio. La intensa niebla no deja ver más allá de unos doce metros. Me pregunto cómo será nuestra estancia. Ya hemos llegado. El autobús nos dejó en un cruce de carreteras. A nuestra izquierda se alzan las murallas del Monasterio. Apenas perceptible por la densidad de la niebla, se adivina la torre de la iglesia. Nos esperan. El portero, un monje de unos cuarenta años, aunque aparenta muchos menos, nos hace pasar a una gran sala en la que hay una acogedora chimenea con lumbre de troncos. Dos personas más esperan. Tras unos minutos nos conduce en silencio a nuestras habitaciones. Son austeras: una cama, mesa, silla, armario y lavabo. También hay una pequeña estufa eléctrica. Nos instalamos e inmediatamente bajamos para hablar con él. Nos guía por diferentes estancias para que conozcamos un poco el Monasterio por dentro. Ya es de noche. La quietud reina por doquier. Nos resulta impresionante, aunque hemos visto muy poco. Volvemos a nuestras habitaciones hasta la hora de las vísperas, un acto litúrgico. Es la primera vez que oimos a los mojes, pasan silenciosos, en dos filas, y se instalan en el coro. No entendemos lo que cantan puesto que lo hacen en catalán, pero las voces conjuntadas con el órgano suenan en mis oidos maravillosamente. Tengo la sensación de que actúan para nosotros dos, puesto que somos los únicos espectadores en este templo inmenso. Al terminar, el hermano hospedero nos abre la verja y nos hace pasar al claustro por donde se va al refectorio para cenar, son las 7:30. Solo hay una pequeña luz encendida. Pasan los monjes, silenciosos, encapuchados. Se escuchan sus pasos y el rumor del agua de una fuente que no se ve, pero que se adivina cercana, mañana la podremos ver a la luz del día. Mis sentimientos son de ¿temor?, ¿respeto?

En la cena todo es silencio, unicamente se escucha a un monje, que desde el púlpito lee un texto del Papa Juan Pablo, habla de violencia, de derechos humanos, del cristinismo y de su postura ante los problemas de la humanidad. Nos extraña que hable en castellano, creo que lo hace por nosotros.

Al oir todo ésto, reflexiono sobre la Iglesia, siempre ha estado al lado del poder, que el Vaticano es un estado muy rico, que defiende a la burguesía y el capitalísmo. Al terminar la cena nos dirigimos a nuestras habitaciones, no son más de las 8 pero me encuentro cansado y me acuesto, no sin antes leer un poco de un libro que me ha dejado Pedro, Formas de Alienación en la sociedad burguesa.

14 de enero.

Me levanto a las 7 pero llevo despierto al menos desde las 5 o así. Bajamos al claustro para ir a desayunar. Es aún de noche. Al pasar por la puerta que da a la iglesia escuchamos el cántico de los monjes. Esperamos. El ruido del agua de la fuente cercana se une al gregoriano. A nuestras espaldas oimos abrir una puerta. Ya salen. El hermano hospedro se nos une y nos dirige. Nos sirven café con leche, mermelada, mantequilla, queso y pan. Es copioso. Compruebo que mientras a nosotros nos ponen diferentes platos y vasos, ellos solo utilizan una escudilla. Al terminar nos vamos a pasear por el huerto y la granja. Descubrimos a un perro enorme, de raza San Bernardo. Hay gran cantidad de gallinas encerradas en jaulas y mucha tierra para cultivar. Descubrimos viñas, melocotoneros, perales, manzanos, avellanos. Creo que también tienen vacas o cabras, por el olor, pero no sabemos donde están. Hace frío y hay niebla. Paseamos por las viejas almenas...

El manuscrito consta de 6 hojas de bloc grande, de anillas, escritas con detalle, en todas sus páginas, pero aquí me quedo. Al leerlas ha vuelto a aflorar de mi memoria aquellos días de activismo, compromiso social y rebeldía....

Para quien le interese, sabed que la Hospedería del Monasterio situada dentro del recinto conventual, admite solo a hombres que quieran compartir la vida con los monjes por unos días en un clima de silencio y sencillez.

Web oficial del Monasterio

Más información en la Wikipedia

14 DE ABRIL

El 14 de abril de 1.931 es martes y en Madrid -todavía por unas horas capital del reino de España- hace uno de esos días milagrosos que solo aquellos que hayan visto resplandecer la primavera en la Meseta, podrán imaginar; ni una nube en el cielo, una luz con un brillo casi metálico, una tibieza seca, solo rota, momentáneamente, por las brisas intermitentes de aire fresco procedente de Guadarrama y el ligero aliento de los densos follajes que cubren las grandes avenidas. Toda la ciudad vive una especie de sueño despierto.

Se sumió en él desde el trueno del domingo por la tarde y en la madrugada del lunes. Es claro el avance de los republicanos en Madrid y en las grandes ciudades de provincias. La primera expresión del sufragio universal desde la instauración de la dictadura del general Primo de Rivera en 1.923.

Desde hace ya dos días, multitudes que varían, según las horas, de varios miles a centenares de miles, esperan un desenlace ya inminente, sin intervenir sobre él más que con su presencia, no están verdaderamente organizadas, ni armadas. Se limitan a enarbolar pancartas llenas de consignas, y no se han permitido más violencias que el derribo de la estatua de Felipe IV y desmontar la de Isabel II, abuela de Alfonso XIII, célebre por sus calaveradas y lios amorosos, escoltándola irónicamente en procesión hasta el convento de las adoratrices donde se la entregarán a las monjas para que velen por su "conversión".

Estas multitudes dan muestra de un sorprendente comedimiento marcado por irreprimibles llamaradas de entusiasmo.

Esa misma tarde del día 14 corre el rumor de que Alfonso XIII ha renunciado al trono de España. Imediatamente, los madrileños expresan su alegría con esta rima

" El rey no se ha marchado,¡ lo hemos echado !"

¡¡¡ Viva la República !!!

REFLEXIONEMOS, DIJO EL CREYENTE. Y SE CONVIRTIÓ EN ATEO.

- ¿Me negará usted que gracias a la idea de Dios existe el arte? No todo el arte, claro, pero en fin....

- ¿Cómo lo voy a negar? Todos los pueblos han eregido templos, estatuas; todos han escrito himnos a partir de su idea de Dios y de la religión. Es cosa que salta a la vista.

- ¡ Entonces !

- Entonces no me demuestra usted nada, que es lo que en el fondo pretende hacer.

- Sin esa creencia en Dios no habría arte.

- No habría ese arte al que usted se refiere, pero habría otro, el que no está inspirado o basado exactamente por una idea religiosa. Lo que ocurrió en occidente, aproximadamente desde el Renacimiento.

- O sea, que usted no siente el arte religioso.

- Arte y arte religioso son dos cosas muy diferentes, el arte puede ser arte, sea la que fuere su inspiración. Y yo, aunque usted no lo crea, me extasío ante una catedral gótica, ante un templo románico y no digamos ante el Partenón.... ya ve usted, todos templos inspirados por la religión.

- Luego reconoce usted...

- No, no reconozco lo que usted intenta haceme reconocer. Es más, le voy a dar una fórmula para que distinga perfectamente entre un monumento, ya que hablamos de templos, entre un monumento artísitico y otro religioso.

- Me gustaría saberlo.

- Pues mire, un monumento artístico es aquél que continúa siendo artísitico aunque haya perdido su función religiosa, ¿comprende ahora porqué me gustan las catedrales góticas y el Partenón?

-Bien, de acuerdo, le comprendo perfectamente, pero de todas maneras en el orígen del arte hay una idea religiosa.

- Generalmente sí, por lo que conocemos, pero no es una ley que se pueda aplicar universalmente. El hombre, ante lo desconocido, intenta conjurarlo, sublimarlo, quizás apoderarse de eso mismo desconocido, entonces surje la religión, el deseo de un dios que lo explique todo, etcétera, etcétera... pero los años pasan y esos deseos cambian...

- Quizas no fueran deseos.

- Bueno, pues ponga usted que fueron necesidades, es igual, el hombre expresó artísticamente su creencia en Dios.

- Luego, lo reconoce usted...

- Reconozco lo que le he dicho y no lo que usted está intentando hacerme creer. Yo puedo ser ateo, pero no soy tonto y usted intenta por todos los medios demostrarme la existencia de Dios.

- Como sujeto e inspirador de arte.

- ¡ Acabáramos. Ahora resulta que a partir de la existencia del arte religioso, realidad innegable, quiere usted hacerme creer que ese arte lo inspiró Dios.

- Una cosa así.

- Pero hombre de dios, y fíjese que utilizo expresiones dignas de un creyente, si como ya le dije en una ocasión admito los textos sagrados como textos y no como revelaciones, cómo no voy a admitir la existencia del arte religioso sin creer en que esa existencia demuestra la de dios. Es la idea que el hombre se hace de dios la que inspira el arte realizado por los creyentes, lo cual, y lo siento por usted, tampoco demuestra la existencia de dios.

- Es usted desesperante.

- Quizás, pero me encantan las catedrales góticas....

Dialogos del ateo.

José Ignacio Ferreras.

HAIKUS

"Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar en este momento"

Consiste en un poema breve de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente. Es una de las formas de poesía tradicional japonesa más extendida.

Piedras lunares

unas sobre las otras

castillo en ruinas.

Las vias del tren
paralelas infinitas

me llevan a tí.

__________
Atrapa moscas

una rana en el agua

salta contenta.

____________

Un hombre calvo

que no utiliza peine

peina su calva.

__________

Hilos secretos

unen dos corazones

cómo se cortan?

El Gran Maestro

A cada ráfaga

se desplaza en el sauce

la mariposa

También se le llama el arte de la cotidianidad.

Aquí uno de Jesús Montero Marchena

Sopla levante

los pétalos de rosa

se desmadejan.

RECETA

He estado preparando un helado casero que me gusta mucho. He cortado los rabitos (pezotes) a los higos secos; los he colocado en agua en una fuente de porcelana. Con un martillo he cascado nueces nacionales -las compro siempre en el mercadillo del sábado- para poner la parte comestible (la misma cantidad en peso, 200 grs, que de higos) en un bol.

El sol poniente es hermoso..... pero más hermosa es la luna, que ya se anuncia... llena, cayendo sobre las floreadas ramas de los almendros en esta recién estrenada primavera. Pronto será de noche. He preparado la minipimer ¿se llama así? He triturado los higos (bien remojados durante horas y cortados en trocitos) y las nueces, junto a un vaso de leche. Les añado azúcar al gusto (teniendo en cuenta que los higos son dulces) media tarrina de queso de esos tipo philadelphia y un poco de nata, mezclo todo bien... ¡ ojo, con un tenedor ! y... al congelador. Se remueve con el mismo tenedor cada media hora, tres o cuatro veces (por la textura) Si quereis.. añadirle unas pasas, pero no son necesarias. Ricoooooooo.... El reloj marca las ocho treinta.... cuando cierre la ventana, oscura y solitaria será mi noche....

Iberdrola me va a cortar la luz por falta de pago.

EL PASO DEL TIEMPO

No recuerdas Matías, cuando aporreábamos con fuerza las sufridas teclas de la vieja máquina de escribir?... ¡ qué extrañas, y acompasadas melodías arrancábamos de sus teclas !
A veces imaginábamos que, sentados ante un gran piano de cola, eramos dos grandes y famosos músicos actuando ante un gran y abarrotado de público, teatro.

Incluso llegamos a imaginar que el tecleo frenético final, sin ritmo ni orden alguno, eran los aplausos del público.

¡¡ Cuántas carcajadas se nos escapaban entonces !!

¿ Te acuerdas... ?

LOS COMUNISTAS

Han pasado unos cuantos años desde que ingresé al partido... Estoy contento... Los comunistas hacen una buena familia... Tienen el pellejo curtido y el corazón templado... Por todas partes reciben palos... Palos exclusivos para ellos... Vivan los espiritistas, los monarquistas, los aberrantes, los criminales de varios grados... Viva la filosofía con humo, pero sin esqueletos... Viva el perro que ladra y que muerde... Vivan los astrólogos libidinosos... Viva la pornografía, viva el cinismo, viva el camarón, viva todo el mundo menos los comunistas.... Vivan los cinturones de castidad, vivan los conservadores que no se lavan los pies ideológicos desde hace quinientos años, vivan los piojos de las poblaciones miserables, viva la fosa común gratuita, viva el anarcocapitalismo, viva cualquier misticismo. Viva el carnaval, hay disfraces para todos... de idealista cristiano, disfraces de extrema izquierda, de damas benéficas y de matronas caritativas. Pero, cuidado, no dejen entrar a los comunistas... Cierren bien la puerta... No se vayan a equivocar...No tienen derecho a nada, preocupémonos de lo subjetivo, de la esencia del hombre, de la esencia de la esencia...Así estamos todos contentos... Tenemos libertad... Qué grande es la libertad!...Ellos no la respetan, no la conocen... La libertad para preocuparse de la esencia... De lo esencial de la esencia.

... Mientras tanto trepan los hombres por el sistema solar... Quedan huellas de zapatos en la luna...Todo lucha por cambiar, menos los viejos sistemas... La vida de los viejos sistemas nació de inmensas telarañas medievales... Telarañas más duras que los hierros de la maquinaria... sin embargo, hay gente que cree en un cambio... Caramba!... La primavera es inexorable!

Confieso que he vivido. PABLO NERUDA

JULIAN Y LUIS

Julián es grande, peludo, fuerte; tan blando por dentro que se diría todo mullido y esponjoso, no sabe decir que no. Toma todo lo que le ofrecen y da todo lo que se le pide; ¡ Julián aquí ! .... y viene con su trotecillo alegre; ¡ Julián allá ! y va.

Come de todo, le gustan también las naranjas mandarinas, el moscatel, los higos verdes con su cristalina gotita de miel, ¡¡ qué bien me come mi niño!... le dice bromeando, Ochoa, cuando en los domingos lo visita en su campo.

Es tierno y mimoso, igual que un niño, que una niña; aunque, a veces, es fuerte y seco, como de piedra. Cuando voy con él los domingos, al campo, vestidos de viejo y sucio, los que nos visitan le dicen.... tiene acero. Tiene acero y gracia y salero...